Feliz Año...electoral

Zapatero cierra el año con una interminable, por innecesaria, rueda de prensa tras la que no ha sido fácil resumir un titular que responda a los dos obligados parámetros de importancia o novedad.
Rajoy le sigue a la zaga inventándose una réplica que no a lugar ya que el líder del Partido Popular no puede hacer balance de gestión administrativa o legislativa alguna.
La prensa destaca como novedad que el presidente del Gobierno reconoce dos errores. El primero consiste en haber lanzado el fatídico pronóstico según el cuál hoy estaríamos mejor que hace un año en el camino para poner fin al terrorismo de ETA. El segundo es relativo a la gestión de las obras del AVE a Barcelona.
Rajoy, por su parte, desempolva el manual del perfecto aspirante por la página en la que se recomienda contestar con una virtud encubierta, en el caso de que nos interroguen por nuestros defectos. El presidente del PP responde al ser preguntado, que su principal error en estos cuatro últimos años ha sido su incapacidad para convencer al presidente de que se equivocaba al centrar el debate entorno al modelo territorial y la derrota de ETA. Ole y ole con ole.
Vaya par de dos.
Mientras ellos se desencuentran solos, sus respectivos partidos ya han acordado la temática sobre la que se enfrentarán en los dos anunciados debates de televisión. Todavía no se sabe de qué televisiones estamos hablando. Algún confidencial dará buena cuenta de ello.
Feliz Año electoral y caravanero.

Mensaje real

Después de un año malo, pero que muy malo, Su Majestad expone un mensaje nítido, diáfano, en el que no deja títere con cabeza y expresa, muy a las claras, su visión de España.

La carta

Esta pieza es del año 79 d.C. Es una carta dirigida a los habitantes de Munigua, que era como se llamaba la localidad de Villanueva del Río y Minas, Sevilla, en época del imperio romano. La carta es referente a la queja de los ciudadanos sobre el cobro de impuestos.
Antes criticábamos en España la propuesta de subida del IRPF, en tiempos del SPQR.
Ahora protestamos por la propuesta de bajada del IRPF.
No será la mismo, pero es igual.
Dos cosas están claras. Los españoles siempre hemos protestado por todo. Incluso, a veces, nos liamos protestando por nada.

Lost in transcription

A veces es muy fácil perderse en la traducción. Es difícil seguir los matices entre tanto ruido ambiente. Otras, el susurro en un oído parece un relleno en la escena final de una película con la sola intención de adornar así una sensación de complicidad entre los protagonistas.
En ocasiones, hasta los silencios están guionizados.
Pedazo de peli, pedazo de guión,...
La escena que podeis ver aquí comienza en realidad en el hall del hotel. Allí, Bill Murray y Scarlet Johanson, se despiden por primera vez mientras un grupo de japoneses se fotografía con Murray. Ella se mete en el ascensor. Se cierran las puertas. La cara de él se debate entre la tristeza de la despedida y la sonrisa forzada a una cámara de fotos que nunca acierta a retratarle sonriente. La escena final, la que sigue, es la despedida final, con susurro incluido y transcrito. Lost in transcription.

Una de mis obsesiones es Google Earth. Hay cada cosa...

Yo no entiendo mucho de fútbol. Me han contado que el Madrid está como un toro y que el Barça le sigue por detrás.
No sé si es a esto a lo que se refieren.
Por favor, no lo intenten en sus casas.

Luna sobre Madrid.Y parece un sol y es de noche.

Ay! Quién pudiera transportarse. Qué buenos esos soles esperando amanecer.
Quién pudiera dormirse de nuevo a la luna.
Ay! Qué lejos esos días.

En fin. Habrá más días y más soles.
A esperar...

Calles de piedra, suelos de piedra, paredes, tejados, balcones y peldaños.
Señales de piedra, bosques de piedra, hombres y sombras de piedra y de agua.
Y cielos empedrados sobre torres de piedra que derribaremos juntos un día a pedradas.

Llegaremos a alcanzar la barra en la que asirnos?

"A veces tan cerca, siempre tan lejos. Se aleja, nos deja, se va. Y nuestros dedos no alcanzan.
O tal vez, llegamos, nos acercamos y nos aferramos como si fuese la única manera posible..."
Muy curioso...

Llegaron por miles. Las embarcaciones habían conseguido abrir una ruta hasta la mismísima costa de los Estados Unidos. Cientos de embarcaciones esperaban su turno fondeadas en la bahía de Hudson mientras las autoridades portuarias registraban a los recién llegados en los improvisados check point de los muelles de Nueva York. Las mareas de inmigrantes habían roto el cerco que Frontex, el organismo de control de fronteras de la todopoderosa vecina Unión Europea, había levantado desde las Canarias hasta las costas de Chipre. En las playas de Mauritania y Senegal, las mafias habían dejado de existir hacía ya tiempo y habían sido sustituidas por emergentes industrias con sello legal y pasaje con derecho a tres intentos de arribe a puerto. La llegada de tantos inmigrantes en tan poco tiempo había desbordado las proyecciones, los planes de las autoridades. La isla de Manhattan hubo de acoger a los recién llegados. Se montaron miles de tiendas en Central Park...
Hoy la ciudad de los rascacielos es también la de las tiendas de lona. Y la miseria es eso que los vecinos de los cinco distritos metropolitanos esquivan con la mirada mientras salen a pasear a su perro al caer la noche.

A lavarse, al río

Otra manera de conseguir tres en raya. Con los pies en la arena, con la expresión salvaje de quien saborea el éxito de la trayectoria que ha ayudado a crear en un fugaz momento que ya no es; que ya ha dejado de ser. Gracias, Peregil, por regalarnos la magia de lo efímero.

ella lo vio todo

Habría ido a por agua a la fuente. Seguramente. Frente al Palacio de las Comunicaciones, al pie de una escultura sin nombre, surgía un generoso surtidor. Ella se inclinó sobre la pila. En su fondo se adivinaba un bulto. Parecía una sombra sin cuerpo. Y en realidad era todo lo contrario; un cuerpo sin sombra que alguien había preferido ahogar a los pies de la diosa de la Tierra. Ella lo miró espantada. Pensó que si daba parte tendría que pasar la tarde en comisaría. Así que se incorporó. Miró a su derecha. Allí descansaba su cubeta; la que había llevado para recoger el agua de la fuente. Sin mirar a los lados la tomó por el asa, la hundió en la pila, la llenó de agua y sin más alboroto se dio media vuelta. De todas formas, poco se podía hacer por el difunto. Cuando llegó a casa repartió el agua en dos baldes; uno para lavarse, el otro para cocinar. En su mente no dejaba de darle vueltas a la imagen del cuerpo hundido en el agua de la fuente, en el centro de la ciudad.
Puso la radio. Nadie decía nada sobre un muerto encontrado a los pies de la Cibeles. No había voces voces en el patio, ni comentarios en las calles. O nadie lo había descubierto, o a nadie importaba. Sólo respondía el silencio. Silencio frente al Palacio que dicen de las Comunicaciones.

Salir a pasear por el parque. Respirar aire puro, del que queda suspendido después de la lluvia. Y ver al fondo un campo de hierba fresca sobre la que restregarse.
Qué bueno estar con los pies en la tierra. Con la mirada puesta en el infinito.